Nada valen
Aquellos grandes barcos
Que a la lejanía se llevan los sueños
Ni los deliros donde cabalgan las guerras
Nada valen
Las pàginas que dieron a luz dioses
Ni las càpsulas donde
Las ideas traspasan el cielo
Nada valen
Estos libros que descansan
Sobre mi mesa
A la espera de una reflexión menguante
Nada vale la pena
Si en la víspera
Si en algún final
En el epílogo de un día incierto
No hay un beso
Donde anclar el alma
Ahí dejo correr las notas, los matices electrónicos de la música. Surface de Air, estimulante creación de The Chemical Brothers. Es droga, la mejor de todas. Remonto el vuelo, paso por rostros, la geografía de cuerpos ardientes, aquel porro en la playa y su pelo sobre mi pecho. Son los buenos momentos. Bailo por dentro y la luz resplandece en intermitencias de fiesta. Las decepciones se convierten en preludios de la sabiduría. A través de la música las heridas apuran su sanaciòn. Es el milagro más excelso del ser humano. Creo que el único milagro. La música es lo que salva al ser humano de su propia miseria, de su mezquindad de especie dominadora del mundo. He perdido tanta gente querida. Gente que muere y lo va dejando a uno sin ese pasado que se hace presente. Ser pesimista es un arma poderosa. Sin fe, sin esperanzas de un mundo mejor, sin “great expectations”, surco las aguas sin brújula. La tormenta se hace amiga, cómplice de ruta. No me detengo a pensar cuan justo o injusto es esto o aquello. La página pasa rápido, está de más mirar atrás o despedirse. A veces, cuando no me siento bien en un lugar, solamente salgo de allí y no volteo. Cuando alguien desaparece de mi vida no intervengo, no impido, no precipito, no indago, e incluso dejo de recordar. Hay episodios de mi vida que he borrado; la línea experiencial queda bombardeada por misiles de olvido, se crean lagunas y mi existencia se va convirtiendo es una colección de imágenes. Lo escribo y lo leo, todo se reafirma. Poco importa la pobreza o riqueza. Cuento conmigo, me veo en el espejo cuando amanece y anochece. Allí estoy yo, Allí está mi mejor compañero… y me sonríe
Ocho horas de mi vida transcurren cada día en esta oficina. A lo largo de la jornada una radio permanece encendida y lo que suena es salsa y más salsa. La gente aquí vive su rutina y al parecer no tienen idea (o no lo aparentan) de que existe una vida más allá. Conversaciones que recorren el intrincado mundo de la ropa íntima, toallas sanitarias, marcas de biberones, pañales, carros, motos; así mismo todo lo referente a bebidas alcohólicas. Todo gira en función de los microprocesos y las pobres rutinas del ser humano. La salsa arrecia en el artefacto de mala calidad cuyo sonido hiere los oídos con la sutileza de un machete. Todo es bailar, la idea de la música es bailar, todo es malditamente bailable. En este preciso momento escucho las quejas del vecino, quejas acerca de cuando pagarán un bono y de como sacar lo que queda en la caja de ahorrros porque el dinero no alcanza. Su tragedia es mi tragedia, sin embargo yo giro en torno a lo universal. Es una manera de soportar la vida en pequeña escala. A veces llego sin dinero, apenas con una pequeña cantidad de casabe y queso, Hurgo la Internet, mis libros, hurgo papeles sueltos, escarbo viejos apuntes, escudriño el horizonte que cuelga sobre la panorámica de la sala de casa. Llamo a mi hija y le pregunto como está y le mando amapuches telefónicos. A veces llega mi amigo Gandolfini y trabajamos sobre nuestro proyecto literario, que va lento pero seguramente edificador. Con lo que me queda de dinero planifico un viaje a alguna playa, montaña o río. Escribo bajo las tinieblas de la luna nueva, otras iluminado por la órfica atmósfera de la luna llena. Ahora, intento escribir estas líneas, y el vecino del otro lado mantiene una conversación con otra vecina a viva voz, entre carcajadas y gritos agudos. Su timbre de voz de gallináceo semidegollado agrede mi ser. Tengo ganas de pararme, ir a su escritorio y patearle la cara. Tengo ganas de golpearle, de tomarle por el pelo y estrellarle la frente con su computadora. Respiro hondo y cierro los ojos. Comienzo a transformar maldiciones en bendiciones. Coloco a ese ser en un lugar donde necesita ayuda, es un ser humano necesitado de compasión. Pido por él. La ira pasa.
El martes es un día pesado. Después de la Luna la Guerra. Así es despertar de un Lunes a un Martes. Preparado para la batalla entro a la ducha y poco a poco la tibieza del agua se va haciendo fría. Salgo de allí con todos los sentidos abiertos. Me he repuesto de la llamada. Poseo un procesador que sabe digerir los malos bocados. Experiencia, pura experiencia. En el tráfico mis ojos asisten a un banquete. Mujeres bellas, más mujeres bellas. Una hermosa chica espera el colectivo, el tráfico me lleva al lado de ella. Le lanzo una mirada cortejadora. He olvidado que a mi carro, prácticamente nuevo, lo puse en venta y ahora ando en una nave que tiene casi tres décadas. La chica se asusta y no la culpo. Sonrío y sigo mi camino. Ella baja la guardia y me observa mientras me alejo con el caudal. Quizás mañana la vea a esta misma hora y le haga el mismo lance. Mi cara se le hará familiar y le tomará cierto cariño a mi batimovil. Hoy me inscribiré en el gimnasio y produciré muchas endorfinas. Mi mente suspirará de placer y el nihilismo se retorcerá a gritos y se preguntará… ¿Dónde coño pusieron mi odio?
La vena política se me ha inflamado hoy. Una fuerza catártica me lleva a descargar en este blog, de manera desordenada y hasta ingenua, mi entender político respecto a mi país. Desde que mi tierra es patria, y mucho antes también, la vida social se ha fundamentado sobre la opresión y el maltrato. Basta con pasar raudo y veloz por la Historia para darse cuenta sobre qué terreno putrefacto se ha construido esta sociedad. La conquista dejó su legado de sangre, después los conquistadores fueron expulsados para dar paso al mantuanaje rancio caraqueño que mantuvo con ferocidad un sistema de castas, que aún muestra su genética en el venezolano de hoy. Revoluciones y màs revoluciones se han sucedido, ellas han trìaìdo consigo exterminio y miseria. Pero las revoluciones son necesarias. Las grandes conquistas de la civilización han necesitado de muerte y destrucción para saltar de ser de sueños a ser realidades. La abolición de la esclavitud, el derrumbamiento de la monarquia en Francia, El aniquilamiento de los zares rusos y la venida de la revolución soviética, los procesos independentistas (el nuestro fue grandioso y sanguinario) , la lucha sindical que derrumbó el patrón cuasiesclavista de la revolución industrial. Es interminable la lista. Nosotros vivimos hace diez años una curiosa revolución pacifica. Es tautológico repetir la historia. Fijando el foco en el presente, una polarizaciòn de vieja data ha revivido entre compatriotas. El status quo de una sociedad colonial, que se fue colando a través de la historia, hoy dìa se ve seriamente amenazado (Por lo menos en el siglo XX y XXI). Sin embargo la opresión y un modelo económico perverso siguen vigentes con virulenta fuerza. La lucha política sigue su curso sobre las ruedas del capitalismo. Siempre fui un convencido joven de izquierda. Desde niño fui objeto de los amargos experimentos sociològicos que se adelantaban en un colegio del Opus Dei. Desde allí, un selecto grupo de burgueses, diseñaba la futura estructura de la oligarquía, o mejor dicho, la continuidad de esta. Siempre supe que mi rol de clase media era el de ser en la adultez un ejecutivo o ficha burocrática de las emergentes generaciones de oligarcas venezolanos quienes hacían ebullición en las aulas de esa nefasta institución educativa. El curso de esa “paideia escuálida” fue fracturado en el caracazo y posteriormente quebrado con la elección de Chávez. Diez años han transcurrido y sobre nuestra geografía transcurre la historia de dos países. Uno el Capitalista y el otro Socialista. . En ambos me debato con una gran dosis de sufrimiento. En la Venezuela capitalista mi carro se deteriora y los repuestos se han convertido en un artículo de extra lujo. La inflación sigue beneficiando a aquellos que detentan el poder económico (ya no el político). Mantener a mi hija ha requerido de esfuerzos extraordinarios donde la búsqueda implacable de dinero amenaza mi integridad espiritual y física. Caracas sigue mostrando una faz opulenta, donde el “güisqui” corre como agua negra por la calle, y la gente que lo disfruta es la misma de hace décadas. Mientras un minùsculo grupo de privilegiados se ahoga en sus excesos, los pobres siguen con su ancestral calvario. El otro país, el socialista, es donde se me exige una cuota de entrega “metafísica”, compromiso revolucionario, mística y desapego a lo “material”. Por ende, en la economía socialista, el salario es un privilegio burgués. En el universo socialista, los lideres van y vienen del país capitalista y sus divinos placeres. El día a día me ha llevado a pensar que la revolución es más necesaria que nunca. La revolución es de vida o muerte. Algo ha sucedido en Venezuela, que la revoluciòn no termina de “cuajar”. La historia me dice que ha faltado el ingrediente esencial para que esta se de: la sangre. Los líderes, entre aduladores y doctorados “horroris causa” se van convirtiendo en enemigos de sus pueblos. Es necesaria una revolución para aniquilar ese monstruo de mil cabezas que es el capitalismo. ¿Pero quien está dispuesto a derramar su sangre?
Dicen que el rencor es perjudicial, pero no es malo dejar un poco de él sobre la mesa, para no tropezar de nuevo con la misma piedra. Anoche no bebí, llegué exhausto a casa. Ayer, antes de cerrar los ojos, puse en el ambiente una canción nostálgica, instrumental. Es una banda canadiense, Broken Social Scene. Así, la mirada se me fue apagando poco a poco bajo una densa paz. Se me vino a la mente un amigo que recientemente tomó la decisión de quitarse la vida. Se estaba divorciando y la esposa, con mucha furia, se daba a la tarea de saquearle todos sus bienes. Él había cometido un gran error. Tenía una amante y la había embarazado. Su esposa no podía tener hijos. Ramón, atrapado por la culpa, intentaba enmendar la plana con ambas mujeres. Pero ellas, sumidas en un odio implacable, ejercían toda clase de iniquidades cada una por su lado. Mi amigo, atormentado hasta el delirio, se había entregado a la vorágine del alcohol. Me llamaba frecuentemente para compartir su pena. La esposa y la amante ya tenían quien les consolara. La del hijo lo torturaba a través de la criatura, lo mantenía bajo una constante amenaza de no ver al niño. La esposa se había apoderado del apartamento y allí disfrutaba de los favores del semental de turno. Un dìa, harto de verlo sufrir como un crucificado, le dije que ya había pagado el error con creces. Le exclamaba “manda pal coño a ese par de mierdas”. Él lo intentaba, pero siempre aparecía la amante (la peor) y lograba manipularle a través de un chantaje sexual y otro emocional. Ramòn mantenía su cuenta bancaria con el saldo suficiente para costear su destructivo alcoholismo. El resto se lo llevaban las dos furias, que como salidas del infierno, pululaban con odio alrededor de él. Yo viví algo parecido con la madre de mi hija, pero no hasta ese punto. Un día se enamoró de un hombre y decidió dejarme en paz. Hoy en día le rindo homenaje a ese señor que llegó como un arcángel, a salvarme de la ira implacable de mi exmujer. Està claro que no puedo comparar a Susana y a Estrella con esos personajes. Especialmente a Estrella, quien es una artista y un hermoso ser humano. Ella leva su cruz también. La entrega completa a su arte ha sido fundamental para que sus relaciones íntimas no duren. Ella me aclaró mil veces que no debía enamorarme. Pero yo le aclaré dos mil veces más que no me pidiera eso. Con mucho pesar imagino al caballero impecable besándole y haciéndole el amor (o el sexo). Es un instinto de exclusividad lo que me hace sentir tan herido. Sin embargo, ese galán es un ser humano. Por algún lado el casco exhibe un boquete. A lo mejor es un sujeto frìo y manipulador. Quizàs posea alguna debilidad por las prostitutas. O puede ser que de noche en noche gima bajo el látigo sadomaso de un zambo, en algún hotelucho de Caracas. No deseo que esto sea verdad. Pero dentro de todo me permite no ser duro conmigo mismo. Me permite no llenarme de esa falsa humildad que me lleva a decir “por algo me dejaron”. Soy un buen tipo. No importa que mi carro se parezca a Keith Richards, que viva alquilado en un remoto anexo, que los muebles de mi hogar sean de quincuagésima mano. No importa que el dinero me alcance para tres o cuatro cosas, nada de eso importa. Soy un buen tipo. Y el rencor, de alguna manera, será mi protector
El sol asalta mi profundo sueño. Después de bajarme la botella de ron caí prácticamente inconsciente. Me duele la cabeza. Echo mano a una jarra de agua que reposa sobre mi mesa de noche y me la bebo entera. Estoy apaleado, pero aún no me matan. Por más que se empeñe el destino, la naturaleza, la calle, la humanidad entera, sigo parado, jodidamente parado. A pesar de mis condiciones me coloco sobre mis dos pies y acto seguido tomo una ducha. Refuerzo mi visión, esa donde me convierto en un individuo invulnerable de sentimientos. La experiencia y los libros me brindan una herramienta: el pragmatismo de superviviente. No permitiré que me hagan daño, no les daré el gusto. El reflejo del espejo me lanza un piropo. Si bien no tengo una figura de modelo y mi cuerpo carga con unos pocos kilos de más, mi porte es fuerte. En mi veo una estirpe de antiguos conquistadores que a fuerza de espada sembraron el terror en tierras nuevas. Caja torácica amplia, brazos robustos y mirada de odio encendida, como los guerreros antiguos que oteaban el horizonte en busca de sangre. Aparece una carta arrugada, una vieja carta de Susana que aún conservaba. La destrozo y la lanzo a la basura. Escondo toda evidencia de Estrella, sus regalos, souvenirs y objetos amorosos. Reviso mi lista telefónica y me detengo en el número de Fernanda, ese lindo rostro juvenil a quien llevo una cantidad considerable de abriles. Recuerdo sus senos duros, sus glúteos amplios pero firmes. Esa sonrisa de andaluza que arranca exclamaciones. Ella aún me lanza sus anzuelos. A veces nos encontramos en una que otra fiesta y me busca con semblante felino dispuesta a dar el zarpazo apenas me descuide. Yo la evado convencido de mantenerme fiel a mi compañera. Pero soy libre, hoy soy libre. Las mujeres firman mi emancipación con duros golpes. Ellas son prácticas, cuando sienten la necesidad de cambiar lo hacen sin piedad. Lo tiran a uno al pozo de las inmundicias e inmediatamente se prendan de su nueva adquisición. Los hombres dejamos de querer, es cierto. Pero una noción de la compasión hace que procuremos un luto digno a la pareja. Tratamos de que no nos vean acompañados por un tiempo. Les llamamos, nos preocupamos y de cierta forma, el sentimiento de culpa nos vuelve dulces y comprensivos. Puede ser una generalización burda esta que hago. Pero es lo que he visto y ha sido mi práctica. Salgo a la calle, voy a trabajar con energía y dolor de cabeza. He tomado un café y un calmante. Mucha hidratación y ganas de mandar a la mierda lo que me turbe. Sí, soy un macho, eso que tanto odian las feministas. En poco tiempo estaré jadeando, frotando mi lujuria sobre un cuerpo tierno de mujer. Hundiré mi alma en su boca y enterraré mi historia en su vientre. Ella hará lo mismo, me poseerá. Fumaremos buen cannabis. Me reiré de ellas, de sus retratos que languidecen en la galería de la infamia
